Sans l’Allemand, j’aurais peut-être commencé à aller dans la mauvaise direction. Mes propres pas sont étouffés, comme si j’avais enveloppé mes chaussures dans du tissu. L’eau coule à certains endroits du toit du tunnel et s’accumule en dessous.

En réalité, personne ne peut se perdre définitivement dans l’ossuaire car, au fur et à mesure que vous vous déplacez entre des murs d’ossements, aménagés il y a de nombreuses années par des tailleurs de pierre en forme de croix, de cœurs et, autrefois, d’une tour Eiffel miniature, les routes détournées ont été bloquées. , il n’y a donc qu’un seul chemin à parcourir. Mais avant que l’ossuaire ne soit dérangé, quelqu’un a disparu. Philibert Aspairt est entré dans les catacombes en 1793 et ​​n’a été retrouvé que 11 ans plus tard. Son tombeau se trouve dans la galerie de la carrière où il a rendu son dernier souffle. Plus tard, quand je trouve les coordonnées, je vois que j’ai dormi à l’hôtel juste à la surface. Ce qui veut dire que lorsque j’ai admiré la vue de ma fenêtre, je regardais sa tombe. Les cataphiles voient Aspairt comme un protecteur des catacombes, donc je n’ai pas peur. Dans mon esprit, je le nomme saint patron des perdus.

Dans l’ossuaire, sur le toit du tunnel, il y a une ligne noire peinte au plafond afin que les guides modernes puissent transporter les Parisiens curieux dans et hors de ce monde souterrain humide. Cela me rappelle le fil rouge qu’Ariane a donné à Thésée lorsqu’il est entré dans le labyrinthe pour combattre le Minotaure.

Le couloir serpente et je tombe sur des panneaux de pierre portant les noms des rues du dessus, dont certaines n’existent plus.

C’est un plaisir d’être détaché du monde. Léo et les cataphiles l’ont aussi compris.

Il est minuit quand j’atterris à Barcelone, et si vous pouvez le croire, je me perds à l’aéroport. D’une manière ou d’une autre, je me retrouve dans la région pour les vols de correspondance. Les agents d’immigration sont mécontents de moi et au lieu de m’escorter, ils me donnent des instructions verbales vers un escalier caché. A une heure du matin, dans l’aéroport désert, où les voyageurs dorment dans des installations fragiles et où tous les magasins sont fermés, je sais que je n’ai plus d’options. Je choisis un mur et garde ma main dessus, comme je le ferais dans un labyrinthe de haies. J’examine les bureaux abandonnés d’où, pendant la journée, les agents de porte dominent les voyageurs épuisés, scrutant derrière chaque colonne comme si les escaliers secrets que je cherche étaient de la taille d’une souris ou cachés derrière des trappes. Enfin, je vois un concierge, et je suis si heureux de trouver quelqu’un éveillé que je quitte le mur et cours vers lui. Ses cheveux sont tirés en queue de cheval, ses ongles peints en vert fluo, visibles à travers ses gants en plastique translucide. Il dit qu’il va m’emmener à l’escalier secret. Nous marchons ensemble, elle poussant la benne à roulettes, moi tirant ma petite valise. Quand nous arrivons enfin, j’ai envie de la serrer dans mes bras, mais je m’abstiens.